El cantor

Aquí me pongo a cantaral compás de la vigüela,que el hombre que lo desvelauna pena estrordinaria,como la ave solitariacon el cantar se consuela.

Aquí me pongo a cantar con la guitarra en la mano. No lo hago para lucirme: canto porque tengo una pena que no me deja dormir, y como el ave solitaria, con el cantar me consuelo.

Les pido a los santos del cielo que me ayuden, que me refresquen la memoria y me aclaren el entendimiento, porque voy a contar mi historia y la lengua se me traba.

He visto muchos cantores con famas bien ganadas que después no las supieron sostener. Yo no soy así: donde otro criollo pasa, Martín Fierro ha de pasar. Nada me hace recular, ni las fantasmas me espantan. Cantando me he de morir, cantando me han de enterrar, y cantando he de llegar al pie del Eterno Padre. Desde el vientre de mi madre vine a este mundo a cantar.

No soy cantor letrado, pero si me pongo a cantar no tengo cuándo acabar: las coplas me van brotando como agua de manantial.

Yo soy toro en mi rodeo y torazo en rodeo ajeno. Con los blandos yo soy blando y soy duro con los duros, y ninguno en un apuro me ha visto andar titubeando. Soy gaucho, y para mí la tierra es chica y pudiera ser mayor. Mi gloria es vivir tan libre como el pájaro del cielo.

Pero sepan todos los que escuchan que nunca peleo ni mato sino por necesidad, y que a tanta adversidad solo me arrojó el mal trato. Esta es la historia de un gaucho perseguido, que padre y marido ha sido, empeñoso y diligente, y sin embargo la gente lo tiene por un bandido.